Сайт Молодежного Многопрофильного Центра пос. Абан

Художественная тонкая натура. Очень общительный, внимательный, тактичный. Имеет много друзей. Артистичен. Любит заниматься в художественной самодеятельности.  Пишет стихи, прозу.

Молодые поэты XXI века

Мы не такие, как вы,

Но мы среди вас.

От весны до весны

Не выпускаем из рук карандаш.

Мы пишем романы, пишем отдельные строки,

Глотая ночью кофе.

Свои не скрывают пороки

Неизвестные профи.

У нас свои законы,

Свои порядки.

Нас не знают миллионы,

Зато любят десятки.

Ни на обложке, ни на экране

Не мелькают наши фото.

Дешёвая реклама

Не стоит нашей работы.

Я искал таких же, как я,

Подбирал пароли.

Была порвана душа,

А я не знал, как обезболить.

Я не хотел пустить

Всё своим ходом.

Когда можно было плыть,

Я шёл бродом.

Многие мои друзья

Отвернулись, будто так и надо,

А я думал, что нельзя

Общество сравнить со стадом.

Стройного называли убогим

В компании горбатых людей.

Я был неприятен многим,

Я был чужим среди самых жестоких зверей.

А как я мог жить?

Я сжимал зубы до хруста.

А я мог не пить,

Когда в душе было пусто?

Я бритвой правил руки,

Я держал удар.

Мои муки –

Цена за Божий дар.

Романтиков первого века

Судьба по щекам отхлестала.

Мы упали от вашего смеха,

Поднялись, и стойка твёрже стала.

Мы работали  ночами,

Потому всегда хотели спать,

Но мы заранее знали,

Что должны поэтами стать.

Нам в спину кричали: «Бездельник!»,

Нас критикой били.

Мы сидели без денег,

Мы пили, курили.

Мы скрывали имена,

Мы их шифровали в знаках,

Потому что ордена

Не нуждаются в солдатах.

Мы смотрели вдаль,

Мы слово дали

Быть делу верными.

Мы слово сдержали,

Мы вырвались вперёд.

Поэт с голубыми глазами

В своих строках не врёт.

Появились перспективы

Творческого роста,

Мёртвые стали движимы,

Казалось, так быстро, казалось, так просто.

Теперь всё поменялось,

Не боясь срама,

Ни перед кем не извиняясь,

Слова вокруг бросаем.

И, кажется, что проще стало

Без обмана и без лести.

Огромная преграда

Смялась, как баночка из жести.

Мы упали с неба,

Умудрились не разбиться.

Словно ничего и не было,

Отряхнулись и разбили вражьи лица.

И вроде можно жить сначала,

И вроде всё в порядке,

Но мечта сквозь пальцы убежала,

Убежала без оглядки.

Ещё не все нам рады,

Не все нас понимают.

Сейчас свои награды

Поэты на деньги меняют.

Своих поступков и слов

Вы не осознаёте силу,

Нас освободили от оков

И тут же толкнули в могилу.

Вы не замечаете это.

Вы ломаете жизни.

Что стоит кровь поэта?

Скажи мне!

Не знаешь? Спроси у креста,

Что у романтика в ногах,

Спроси у отца,

У его матери в слезах!

Спроси у того мальчишки,

Что для неё с неба достал звезду,

А когда стал лишним,

Поднёс железо к виску!

Спроси у близкого мне,

Что не дожил до двадцати,

Что в предсмертном письме

 Написал её имя и слово: «Прости»!

Глупые люди бьют всех,

Кто стоит на порядок выше,

А у меня вызывает смех,

Кто к земле максимально приближен.

Я не могу любить вас,

Я не могу даже думать об этом.

Простите нас,

За то, что мы – поэты.

Птица в груди 

Моя полая грудь…

Она уже ни на что не годится.

Но разве знал кто-нибудь,

Что в ней живёт птица

Огромные перья…

Из клюва кусок мяса…

И связанные с ним суеверья

Сочиняла наша раса.

Он ел меня изнутри,

Он хотел свободу,

А я говорил: «Умри!»

«Умри!» - говорил уроду.

Но слишком больно было…

И я разрываю грудь…

И что-то в перьях в небо взмыло…

Разве знал кто-нибудь?

Это не ворон. Нет.

Благородный взмах крыла…

Лебедь! Он родился на свет.

Моя мечта ожила.

А я из года в год

Его боялся.

Как страшный порок,

Показать стеснялся.

И я уже не хочу умирать,

Но рана в груди…

И я глаза закрываю опять,

А ты, мой лебедь, живи.

Богу

Шестнадцать лет,

А уже седина на висках.

Своего сердца нет,

Зато чужое в руках.

До крови зубами искусаны губы,

А ведь когда-то были клыки.

В глазах уже угли,

А не огни.

Я от всех прячу лицо,

Кричу беззвучно, но громко:

«Господи Боже, за что?»

Душа болит и в теле ломка.

Больно это:

Одному сидеть на том месте,

Где прошлое лето

Мы проводили вместе.

Мне не нужен никто,

Я прошу лишь счастья.

«Господи Боже, за что?»

Смерть в спину скалится пастью.

А те, кто были друзьями,

В спину желают попасть.

Лежачего забили камнями.

Шестёрки… но козырная масть.

Распятье – игрушка для потех,

На нём от сажи копоть.

Убивать – теперь не грех,

А способ заработать.

Я молчание Бога слушал,

Хотел с дороги не сбиться.

Я чёрту предлагал душу,

Пробовал сдохнуть, пробовал спиться.

Неужели всё так и будет?

Неужели я не стану прежним,

С железной грудью,

Со стальным стержнем?

Глаза молятся небу,

В кулаке сжимаю крест неспроста.

Где бы я не был,

Я верю в распятого Христа.

Павшим

Героям, павшим на войне,

Посвящается.

Героям, горевшим в огне,

Говорю о том, что не забывается.

Вы навсегда в душе русской.

Вы отстояли Москву, Сталинград,

Вы стояли под Курском,

Сберегли Ленинград.

Спасибо, что не обижались

На то, что кто-то сытый, в тепле,

Что на танки бросались,

С последней гранатой в руке.

Победа – это слава России.

Подвиги – это ваша слава.

Гитлер мечтал красиво.

Россия пошатнулась, но устояла.

Вам в небо обелиски возносили,

Казалось, надолго, конечно.

А сейчас в Европе усомнились

В вашем подвиге вечном.

Вы ненавидели фашистов.

А сейчас ваши внуки,

В приветствии нацистов,

Вскидывают руки.

Где справедливость? За что вы пали?

На что потратили смелость?

Если бы мы знали,

Кто виноват? И что делать?

Но я хочу верить,

Что это пройдёт,

Что даже время

Память о вас  не сотрёт.

Ещё раз спасибо,

Я преклоняю колено.

Вы победили красиво,

И это нетленно!

Чужие и свои

Не буду врать, что мне интересна эта проблема,

Что прямо чувствую дрожь  рук,

Когда поднимаю эту тему,

Но уж очень хочется ноутбук.

«Чужие» и «свои» - у каждого должно быть место,

Как у цифры в таблице умножения.

А если говорить предельно честно,

То я против  такого деления.

Если кто-то лжёт, значит он «чужой»?

Всем известно, что лучше правда  гадкая.

А если ребенок больной,

А мама лжёт ему, что лекарство сладкое?

Родину надо любить и уважать,

«Свои» её защищают  кровью и потом,

Но вы должны понимать,

Что для кого-то и Гитлер тоже был патриотом.

В крови руки палача -

Это руки «чужого»,

Но руки в крови у врача -

Это «свои», они спасают больного.

Собака – человеку лучший друг,

Значит, человеку она «своя»?

А меня в детстве собака укусила за руку,

И разве она «своя» для меня?

«Чужие» и «свои» - у каждого должно быть место,

Как у цифры в таблице умножения.

Я себе или вам доказал, что

Я против такого деления?